Итальянская пицца
Да, эту пиццу итальянскую
беру с завидным постоянством я,
купюру комкая в руке,
в простом коммерческом ларьке.
Я этой пиццею напичкана.
Она нежна. Не как кирпич она.
Фигуру грустно пожалев.
Фигура – что? Фигура – блеф.
Беру я пиццу, как Италию.
Хоть от нее сегодня далее
удалена я, чем луна.
Но пицца мне помочь должна.
Дано мне имя не по случаю.
Я – Белла – это значит – лучшая.
И итальянский мне не чужд.
Я ближе знать его хочу.
В сравненьи с чудо-итальянцами
все наши кажутся паяцами.
Они живут у По реки.
Какие все там мужики!
Мне все, от пола не зависимо,
Кричали б дружно там – брависсимо.
Ты не кричишь? Ну, ты не прав,
меня моих лишая прав.
Ты не кричишь – и я в отчаяньи.
Что за фигура умолчания?
Ах, вам про пиццу? Что за память!
…Но сок томатный пах клопами.
***
Поэма Белла, 21
© Copyright: Валерий Винарский 2, 2013
Свидетельство о публикации №113012005706
Свидетельство о публикации №113012005706
Рецензии