Этот дом… В нём бы жить и жить…
не одно поколение вынянчил,
а теперь в нём живут бомжи…
Старый дом, как случилось, что нынче ты,
кем-то ставленный на века,
превратился вдруг в горемычного,
постсоветского старика?
Твоё тело ширококостное
кто-то ладил со знаньем дела.
Годы разные, годы грозные
не ссутулили это тело.
С мясом вырваны двери с окнами,
словно вырваны – языки.
Только ветер, бродя по комнатам,
задевает плечом косяки.
В бывшей детской, поближе к ночи,
собирается странный люд,
пожилые там и не очень,
не крестясь, молча, водку пьют.
Покурив, на кульки прилягут –
кто заснуть, а кто умереть,
а какому-то вновь бродяге
сон про «брежнюю» жизнь смотреть.
До утра старый дом, как сможет,
даст им кров и подремлет сам…
От сумы и тюрьмы…
безбожия...
Кто там верит ещё –
чудесам?
Кто там верит ещё чудесам?
© Copyright: Олег Битцин, 2013
Свидетельство о публикации №113012005126
Свидетельство о публикации №113012005126
Рецензии