город..ночь..стихи..
и конечно же соната лунная..
стоит в углу семиструнная...
молчаливая, как я -безрассудная..
классика вдохновляет на свершения..
на новое(то что забытое старое).
всеми движет лишь чувство стадное..
я же..одна здесь..на куски рассыпаюсь..
я молю дай силы спасти себя..
дай не умереть,не рассыпаться в вечном..
в том самом, которое бесконечное..
быстротечное...бессердечное...
я не всеми на самом деле покинута...
но лучше бы в одиночестве сгинула...
лишь томик бродского на полку закинула..
закурила бы..и забыла все...
мне не больно...я просто не чувствую..
вьюга бьет в мои двери пульсами....
.мороз окна расписывает......
шедеврами..искусствами.....
я оттаю весной..назови лишь по имени...
я как та гитара в углу..
ресницы,как струны в инее..
я рисую левой рукой по прежнему..
и по прежнему линии......
Бетховен...
© Copyright: Марлен Прочерк, 2013
Свидетельство о публикации №113012004991
Свидетельство о публикации №113012004991
Рецензии