Лене

Ах, как обидно, - праздник, что тебе так дорог,
Сегодня вся природа празднует опять,
А ты лежишь с температурою под 40,
И лишь одно тебе осталось: спать, спать, спать,
Пить морс из клюквы, морщась, горькие таблетки
Глотать послушно, чтобы с болью жар унять,
И подставлять свой нос под капли из пипетки,
Когда на улице такая благодать!
Никто из снега сотворить такое чудо
Не может, кроме рукодельницы-зимы.
А ведь могли бы, если б не твоя простуда,
Её искусством любоваться вместе мы.
Прости мне, доча, что я слишком «мягкотела»,
Не настояла в нашем споре на своем,
Что уступила, за тобой не доглядела.
И вот теперь страдаем мы с тобой вдвоем.
Не в радость мне ни неба синего бездонность,
Ни леса сказочный торжественный наркоз.
В душе моей и состраданье, и влюбленность,
Как эту в ней мне пересилить раздвоенность,
Не дать в унынье впасть ей, как в анабиоз?
Ведь часто мужества мне просто не хватает,
Недостает, я знаю, мудрости порой.
А ею сердце постепенно обрастает,
В теченье жизни, словно дерево – корой.