Девушка пишет...

Щуплая девушка пишет под утро токкату.
В дряхлом динамике что-то играло из Баха.
Музыка Баха служила её вдохновением.
Музыка женщины - культ мотылька воспарения.

Парень проездом, притормозивший машину
Чуял нутром неизведанные им флюиды.
Но где-то он слышал похожее. Даже, наверное,
Снилось ему эта женственность и невесомость.

Дворник стирающий в пыль старину переулков,
Тоже был частью написанной ею стихии.
Где-то в душе, он был с ней абсолютно согласен,
Осознавая себя как частичку Вселенной. 

Время волною свалилось на нотные станы.
Звуки в душе заполняли прогалины, язвы.
Девочка знала, что всё в этот миг не напрасно.
Дворник замёл все следы пережитого страха.

Часть красоты состоит из прожитых страданий.
В детстве ей кто-то сказал, что она - это чудо.
С временем из головы её выросла пальма,
Тот лишь сорвал этот плод, кто услышал токкату.


Мир дополняет себя сей живой красотою.
Бледные губы её тихо шепчут: я знаю...
Мы станем частью таинства- произведения.
И ощутим себя частью единой богини.

В этой эпостаси мы музыкально едины.
Наши улыбки и скорби - намёки сюжетов.
Музы сплетают нам судьбы и стелят по небу.
Жизнь лучезарна и страстна в часы вдохновения.