Не рассказывай, солнце

Солнце,
Не рассказывай мне о том, что вместо радости
Мы испытываем лишь удовлетворение от малой пакости
Ближнему. Больше нас не радует ни-че-го,
Ведь никакой успех не сравнится с болью идущего,
Потраченной на дорогу, на доказательство от противного,
Замечаешь? Мы вообще узнаем не столько нового,
Сколько бесполезного нашим псевдо-поэтическим образам.
Не рассказывай мне о том, как седьмой день тратишь
На близких, но от усталости уже не понимаешь слов,
Не осознаешь, не осязаешь суть, не чувствуешь основ.
Говоришь невпопад: "Да, все отлично. И мальчики-лучшие" -
Только бы никогда не узнали, что эти "лучшие" - заблудшие
Живые мертвецы. Сероглазые, циничные, правдивые
Или лживые, рыжие, сумасбродные - не-воз-мож-ны-е.
Не рассказывай мне о том, где празднуется мое совершеннолетие,
Этот возраст такой же совершенный, как проклятие.
Никакие балы и наряды не изменят данности: жизнь - театр,
Дешевая мелодрама. Знаешь, по сюжету полагается психиатр.
Не рассказывай мне о последствия настоящего веселья,
Можно подумать дарили ошейник вместо ожерелья.
Не рассказывай мне сколько подписей нужно собрать,
Сколько фальшивых эмоций сфабриковать…
Но расскажи мне, солнце, что значит быть кругом виноватой,
Не принимать правду, оглушительно хлопая дверью ни в чем не виновной.
Как выживают нелюди с такими эмоциями?
Кого они кормят обещаниями?
Что значит правда, если за нее клянут убийцей?
Почему за моей спиной лишь гордятся ехидцей?
Господи боже, Волк, объясни хоть ты - какого черта все это с нами,
Какого черта мы вновь объясняемся с врачами,
Ослами, миражами, гранатами.
И все же стой, не срывай чеку,
Может еще дадим прикурить этому мирку.