Трещит по швам всё то, чем вы дышали,
Чем жили вы, всё прочее презрев.
Как будто пух с видавшей виды шали
Летите вы. Вы-сор, вы-хлам, вы-блеф.
Ещё вчера, как гром с трибун высоких
Срывались в бездну ваши голоса;
Ещё вчера стада вкушали сок их,
Как будто с трав мерцавший, как роса.
Сегодня всё...закончилась эпоха.
Ничто не вечно в мире под луной.
Теперь у вас всё будет очень плохо,
Ведь все,увы,вы встретитесь со мной.
Я хоть и прост, и сердцем зла не знаю,
Но не терпя духовных нечистот,
Подобных вам сметаю и сжигаю,
Чтоб мир к костру собрать на хоровод.
Политическая мистика
© Copyright: Андрей Кондаков, 2013
Свидетельство о публикации №113011908826
Свидетельство о публикации №113011908826
Рецензии