Были годы – не верили в Бога
и срывали кресты для дела.
Только лучше не стала дорога,
по которой душа летела.
Так чего ж мы всё это ломали?
Я не знаю, что будет дальше.
Только вижу, как кровью залит
мир, похожий на море фальши.
Может быть, я пишу не как все
те поэты, что рвали горло,
что на первой сидят полосе,
или те, что бывали проворней.
Как-никак, а зажили свободней.
Каждый может ломать или строить.
Только сердце тоскует сегодня,
и никак не могу успокоить.
Я не знаю, как вам рассказать,
чтобы вы ощутили с болью,
если видишь во сне свою мать,
или хлеб посыпаешь солью.
Видишь где-то проворных людей
перепутавших дни и ночи,
у которых немало идей
по-другому увидеть Сочи.
По-другому увидеть Москву
и Канаду с травой для газонов.
Испокон было слово – звук.
Монастырь - с колокольным звоном.
Испокон было слово - звук
© Copyright: Владимир Булич, 2013
Свидетельство о публикации №113011906475
Свидетельство о публикации №113011906475
Рецензии