Я зимой

Зима – пора унылой прозы.
День, словно сумерки, тягуч.
Дымят крещенские морозы,
И воздух невесом и жгуч.

И страшно выбраться из дома,
Едва за окна поглядишь.
И вот уж властвует истома;
Под шелест пушкинского тома
Ты будто спишь.

Но нет покоя в этом мире.
Чуть вечер – гостья на порог.
Снуёт хозяйкой по квартире:
Свечу зажжёт, сготовит грог.

Как, может быть, и Саша Пушкин,
И все, кто чуточку поэт,
И я даю моей подружке
Её привычные игрушки
Пока не свет.

Когда же дрёма, пряди спутав,
Над нами тишиной замрёт,
Она мне рук бессильных путы
На грудь горячую кладёт.

Как меж страниц в свою тетрадку,
Я что ни попади кладу,
За завтрашний визит задатком,
Я оставляю ей закладку
В её саду.

Метель поёт в ветвях акаций,
Мороз на окнах пишет вязь,
А нам бы век не просыпаться,
Не разрывать живую связь.

Чтоб грациозная зверушка,
Красиво выгнувшись спиной,
То сладко плакала в подушку,
То становилась вновь резвушкой
По- надо-мной.
                ***