Кома

Примерный маскарад - от скуки в землю,
И пыль, как будто, слышит мои мысли,
Она лежит спокойно словно дремлет,
А я боюсь, что мысли мои скисли.

С них нечего сливать - одна обида,
Сценарий Геростратов - слава в моде.
Но не в моей уродливой природе -
Цепляться за примерность индивида.

Вот смелая картина на погосте
И лозунги заляпанные кровью,
Быть может даже кровию коровьей,
А мне в пол-первого стихи писать от злости.

Исход нелепой эры - откровенье,
И что из этого мне не дает покоя?
Вопрос извечный: зеркало, а кто я?
Быть может я ушел в иное измеренье.

Система правит, логика, симптомы,
Закованная сладкая бравада!
И от себя мне только то и надо,
Что не давало б вырваться из комы.

О, пыль и мокрый грязный снег - урод.
Зачем же умирать не испарившись?
Зачем единожды энергии напившись
Кредитов хочется - как неизвестных нот.

Усталый Ут, калека Ми-бемоль,
Вы как и литеры - в своей комфортной коме,
Да, черт возьми, в неизданном альбоме -
Системе жить, а мне неволить роль.

И что-то кончится: название, франшиза,
Начнется славный бурый нео-капитализм,
Но кома - ты не мой пост-модернизм,
Ты - по дисконту купленная шиза.

Живет система, так и я. Живу же?
Обиженный на лжеархатов псих.
И кома есть: а значит средь живых,
Но сон возможно будет мой разрушен.