Там, на заснеженном откосе,
Куда моя тропинка вьётся,
Калины грозди на морозе
В лучах проснувшегося солнца.
На толстой ветке чернотала
Заиндевелая сорока.
И видно - как она устала,
И слышно, как ей одиноко.
Я прохожу под ней по тропке -
Не стрекотнёт, хвоста не вскинет -
Настолько ей, должно быть, знобко,
Как, впрочем, знобко многим ныне.
Но вдруг мелодия иная
Души коснётся колокольцем:
Теплом калину наполняют
Посланцы Сретенского солнца.
Февраль
© Copyright: Юрий Манаков, 2013
Свидетельство о публикации №113011904926
Свидетельство о публикации №113011904926
Рецензии
