Критика смысла уже не имеет.
Вас любить - себя не любить.
Вы - газета, что по ветру веет
Временам суждено вас убить.
А деревья стоят невозмутимы,
Кому тысячу лет, кому две.
На бумаге, папирусе, глине
Начертили они вечный свет.
Вы уноситесь, ветром гонимы.
Вы обняли трехсотлетний дуб.
Вы порвались на две половины.
И исчезли навеки, как труп.
Недопоэту
© Copyright: Андрей Косачев, 2013
Свидетельство о публикации №113011904728
Свидетельство о публикации №113011904728
Рецензии