Предпохмельное прозрение

Грязно-белый рассвет, сонный вид новостроек,
Тусклый город за пыльным стеклом.
Я кричала во сне, я не помнила, кто я...
Слава Богу, прошло.
Уплывает чердак ли, длинных дней череда ли,
Направление – строго на юг.
Над моими стихами, обнявшись, рыдали
До утра Фрейд и Юнг.
(Мне не жаль их, бедняг, оттого что, тем паче,
Это просто слова:
Те не верят в удачу, сидят и судачат,
Да качают права).

Некто в кухню пришёл, и он был очень милым,
Говорил, будет всё хорошо...
Но пошёл покурить – со шпагатом и мылом –
И назад не зашёл.
А потом был другой – совершенный до мяса
И крутой, будто Тур Хейердал...
Для чего он припёрся, мне тоже неясно,
Но и этот рыдал...
(Мне не жаль их, бедняг. Пусть приходят и плачут,
Появившись едва:
Эти умники чокнулись, как-то иначе
Сосчитав дважды два).

Оговорки по Фрейду: да шли бы вы лесом,
Раз «как вы» в пене пива и дней
И поярче горят, и мерцают до блеска,
Да и греют сильней.
А поплоше ребят – как чего-то за баней,
Развернули хоть к лесу бы зад.
Те, «как я», трепыхаются крайне забавно,
Перед тем, как сгорят.
(Мне не жаль нас, бедняг. Пусть скулим по-собачьи,
Но нам всё трын-трава:
Рубим сук, на котором сидим – и не плачем, –
Засучив рукава)...

Без земли под ногами... Но это неважно,
Ведь гораздо страшней – без души.
Кто ломает себя, преуспеет однажды
В наложении шин.
Так вертайся, избушка! Да ножками Буша
В подпространство беги поскорей.
...Эх, доставьте нам суши... Немножечко суши
Меж бескрайних морей...

(Нужно только чуть-чуть. Не пойму, в чём проблема,
Или жалко песка?!
Бесконечность есть бред. Мы умрём вне системы,
Как Премудрый Пескарь).
____________________________________________

...Господа, а занятная всё-таки тема –
Ваш палёный вискарь...

Январь 2013