Не судьба

Так они и не встретились.
Ведь жили в разных мирах:
он в густых лесах, на почти отвесных горах –
а ещё в самолётах, где-то между Сахой и Перу...
А она на ресепшене, в парикмахерской на углу.

Он искал – сам не зная, что именно и зачем.
Но старался и книги писал про то, как искал.
А она на ресепшене – да, пожалуйста, вот ваш чек...
ей и дела-то, вроде, не было до разных болот и скал.

Он за ноутбуком в палатке ночь не смыкает глаз,
а наутро опять – на какой-нибудь самолет...
А она вышла замуж.
И родила сынишку.
И развелась.
Больше замуж пока что её никто не зовёт.

Он угомонился. И денег добыл уже,
и немало женщин промяло его кровать.
Он зациклен на длинноногом их типаже –
на заводе таких бы пачками штамповать!

А она живёт всё по той же схеме – стирай и гладь,
на работу к восьми-тридцати... И забудь, как внутри болит.
Но ей снятся зачем-то горы... И звёздного неба гладь...
И ревущего самолёта тяжёлый винт...

И она каждый вечер идёт через парк одна,
крепко сжав рукою баллончик в кармане пальто.
Он на эти аллейки любит смотреть из окна,
рассуждая, что в жизни... ну, как-то вот всё не то,

наливая коньяк или кофе и вглядываясь в даль... 
А у неё сын не сделал уроки... и на работу опять к восьми-
тридцати...
Так они до сих пор и не встретились...

Жаль,
чёрт возьми.

Сентябрь 2012