тихо сам собою. Не стихи

сегодня преподаватель сказала, что все талантливые люди -преступники.
И объяснила почему:
-Да, преступники, что тут смешного, они ведь сжигают большую часть своего творчества.
Она, сидящая впереди, как обычно, посмотрела на меня и засмеялась. Я тоже засмеялся...смеялся я над словом преступник...представилось другое просто. А потом вдруг всплыла картина, как я собираю охапку тетрадей и несу ее в лес. В лес... для того, что бы сжечь. Жег пока все не сгорело до тла.
Это были стихи о страсти.
Первый раз я сжег их на балконе своей старой квартиры ночью, пламя так разыгралось, что даже пьяница-соседка сверху проснулась и выплеснула ведро воды, чуть ли не попав мне на голову. А жег я это добро на выемках балкона, где обычно должны быть горшки с цветами..но их ни у кого не было там. Туда бросали окурки. А я решил- стихи.

Вот так. Преступник,значит я.

Стихи о страсти- я их даже перечитывать не могу. Она была и сгорела...чего о ней вспоминать?

На то она и страсть, что бы сгорать.

Хотя, некоторым, наверное, интересно потом копаться в творчестве какого-нибудь поэта, писателя...находить, как например, у Пушкина, стихи с матом, а потом осуждать... да все такое пишут.. чего тут такого, просто все стараются это выбросить потом или не показывать, по крайней мере, потому что есть творчество- для народа. А есть- прсто- выплеск эмоций. И вот этим выплеском, не хочется как-то навредить другим.
Чего тут преступного?