OrAngelove

Как хорошо, что мы можем просто молчать,
Не рвать обои, не бить посуду, не резать словами.
Неразборчивый почерк,
Дата,
Печать.
И обратный отсчет до нимбов над головами.

Но не сказать, равно как уйти сквозь оконную раму,
И собственная исключительность - это не миф,
А нужные слова расставленные в правильном порядке.
Которые отражаются в тебе не ровной кардиограммой,
Антидепрессанты и транквилизаторы снова готовы к схватке.

И в форточку, словно с неба, летят пачки твоих сигарет,
Как ложатся на землю перья расстрелянных птиц;
Если сейчас ты не можешь сказать ответ,
Как решишь остаться, то непременно приснись.

Нараспев и по ветру буквы твоих имен,
Стихи откровенней чем взгляды и "я люблю".
Еще есть время оставить вдали пантеон,
Написать в письме "Я по тебе курю"...

Город вокруг нас будто бы спит,
Заставляя выкачать кровь,
Каждой каплей
Со дна.
И наш диалог запал на "repeat",
И не может поверить в то, что пришла весна.

Зовы новых дорог как стоны распахнутых вен.
Холодным дождем обнимая тротуары.
Мы не сможем остаться в плену у этих стен,
Я тебе звоню,
Но снова слепят фары.

Как хорошо утолить тишину в Неве,
Пустить по венам ток,
И прошептать "Я свободен".
Но когда ты уходишь, мне становится не по себе,
Я разлетаюсь в прах,
Как серый туман над Марсовым полем.

И не много становится легче,
Когда осень играет манеру блиц.
Синдром приобретенной смерти.
Многоголосие ласковых убийц.