о творчестве, графоманстве

           ТВОРЧЕСТВО

                Будто спрятаны в бумаге,
Не четыре – пять стихий.
Творчество подобно магии,
А особенно – стихи.

Избитые рифмы, заезжие фразы,
Избавиться трудно опять
От этой, пустой для Поэта, заразы –
Чужие стихи повторять.

Удастся ли вынести новую тему
И вывернуть свет изнутри,
Бросая в придворную нашу богему
Несущийся ритм: раз-два-три.

А дальше, служить этой правде, - Этой,
Вскипевшей как молоко.
Без фальши, доступной ему – Поэту,
Расплесканной высоко!

И снова за перья, за лук и стрелы,
Сражаться за каждую точку.
Поэзия людям дана за смелость,
За творческую непорочность.



                НОЧНЫЕ ПОЛЕТЫ

Застывает вечер поздний
За окном, темнея в ночь
И висят на небе гроздья
Звезд созревших в многоточья.

И развешаны качели –
Млечен путь в мерцанье звезд.
На земле – часы, недели…
Но времен разрушен мост.

Измеряю мир шагами,
Пусть пытаюсь я сбежать,
Когда время ночью встанет
И меня не удержать

И врезаясь в перекрестки
Мой опять растрачен путь.
А проснусь я в мире жестком -
Душу трудно развернуть…

Но: «Пора!» - мне шепчет кто-то, -
«Пробуждаться и вставать!
За волшебные полеты
Нужно день завоевать»

                2004 год

ЛЕТО-ШАЛОПАЙ!

Тихий звон
Это -
Звенит закат,
Остывая на камнях,
Утром приедет Лето
В карете
В шести конях.

Брызжет счастье
На села.
Солнце! Налей
В ведро золотой воды,
Парень Лето веселый,
Скоро
Здесь отцветут сады.

Будет радость,
Если
Весна согласиться ей быть,
Сосватанною, счастливой,
С ним вместе,
Жить!
И этот край,
Станет опять красивым.
Жаль, не сидит на месте,
Лето наш, Шалопай! 

                2000 год

*  *  *

Стихи,
Стучаться в грудь,
Когда оглохнешь в летней роще
От птиц, что постоянно будят
Мои мечты.
Охрип.
Устал, но, правда, ночью
Я был с поэзией на  «Ты»

Слова,
Звучат, они во мне звучат
А я как их свидетель вечный
Пока горит моя свеча
Их буду петь
Едва
Идейный смысл в них замечу.
Не в состоянии терпеть

Стихи,
Что лезут на рожон,
Мне не дано здесь быть крикливым,
Пусть будет светел мой язык!
В чужом краю,
По краю, криво
В чужом бою я был сражен,
За то, что смог сказать правдиво.
Стихами правду говорю.