Моя Москва

Для реальных чувств подбирать слова,
точно тару для океана.
А Москва, конечно, для всех – Москва
и на всех одна, точно «дважды-два»,
но для каждого, как ни странно,

уникальна, как, впрочем, и этот мир –
плюс один, ко всем в нём живущим.
Дух взлетает ввысь, хоть, увы, бескрыл
и затёрта память, во снах, до дыр,
дым потерь всё злее и гуще.

Пепелище пусто, на нём трава
прорасти, увы, не сумеет.
Но Москва, конечно, для всех – Москва
и над ней бездонная синева,
и метро грохочет под нею.

Завели о памяти разговор,
оказалась тема большою.
А Москва – не Кремль, но детства двор,
где душа впитала  в себя раствор,
что её и сделал душою.

Города столики, но, всё ж, лицо
каждому одно.  Из бульваров,
там, в Москве, Бульварное есть кольцо.
Отпустив на волю своих птенцов,
всё ж, навеки окольцевала

их сердца.  И кто же осудит нас,
окольцованных?  Неподсудны.
Но всё глубже пропасть, за часом час.
Tой Москвы, где наш начался рассказ,
нет.  Хоть с этим смириться трудно…