обрывки нарисованной прозы 5

Необъективность и невозможность случая поражает своей пустотой и своими красками, бесконечно яркими, ослепляющими. Если бы во всем этом была хоть крохотная капля цинизма, смотрелось бы это до одурение напрасно и вычурно, но его нет, возможно, и не было, нигде и никогда. Только чистота помысла и невысказанных слов, прозрачная на солнце, смотрела на меня своими красными глазами, дальше тишина.. Только слышались где то далеко капли дождя, ударявшиеся о крыши старых усталых домов, с давно прогнившими каркасами. Этот звук будоражил все мое существо, всю мою немытую душу, некогда покрывшуюся черной плесенью и серой слизью.. А в сердце осколки стекол - укоренившегося пафоса, такие прочные и очевидные, что становится невыносимо, но все это осталось в прошлом. Осколки взлетели в небо и стали взрываться на ветру всеми цветами радуги, одна за одной, тысячами салютов, сотнями мгновений, давно забытых и утерянных, но некогда сильных и важных. Весь реализм, казалось, растворился в тишине, навсегда. Эта иллюзия в эту "ВЕЧНОСТЬ" была реальней и важней всех прочитанных книг и представлений, которые сжирали мое сознания долгие, мучительные годы. И я вцепился за эту гаснущую точку, чтобы "ИЛЛЮЗИЯ" не исчезла из моего большого сердца.