о Маяковском

Нашел музу в падшем ангеле,
А она за это
Томила его кости на медленном огне,
В легкие вбивала клинья,
На позвоночнике его отстирывала свои крылья,
Он же принимал ее как евангелие,
И озарял ею путь во мгле.
Герои его небритые и непризнанные
Разговаривают уличным мусором,
Уличные артисты
Соглашаются и спорят с атеистами,
Не боясь быть при этом узнанными.
Власти распоряжались судьбою автора как угодно им,
Не подчиняется свобода,
Но подчинимы слова,
Прилипали они к молодым умам,
Как гарь к противню,
И складывались в коммунистические имена.
Музыку его скрижалей
Не смогли бы перевести в ноты,
На каждом углу сорил он поэмами, словно
Купюрами сотенными,
Гонимый своей страной и народом,
Но гражданин своей Родины.
Чахоточные плюются его стихами,
Их всхлипы разносятся по сточным каналам,
Двенадцать апостолов лишь разводят руками,
А буржуи в испуге схватились за псалом.
Смывал краску со сцен безнравственных ,
которые вы замазывали Сикстинской Мадонной,
Буржуазия конец первой мировой каждый день празднует,
Их меню Маяковский записал
И издал двухтомник.
Апофеоз перешел в агонию,
бестелесный крик на подмостках,
казалось,
Умер.
Ан нет, возрождается снова,
С иронией
шепчет :
«Берегитесь, люди!»
Облака давились пылью
И ядовитыми парами,
Исходящими от выжженного на душах
Клейма,
гласящего
«Я – Маяковский,
я возвышаюсь над вашими отрубленными головами,
Я – ваша личная,
линчевал обличия ,
тюрьма»
Отданное поэтом наследие
Разобрали на органы,
Лишь сердце его,
как бабочку
накололи
в гербарий
и монументом, как надгробие
положили на его колумбарий.

он сам когда-то имя свое высек
на наших телах шрамами,
словно на мраморе.