Пишу восьмого...

 


Привет, родная, пишу восьмого (обычный день в паутине дней).
Ты представляешь, сегодня снова разбилась "клава". А, чёрт бы с ней!    
До крови пальцы (стучать привычка),  delit на кнопке пропал совсем .
Да что я, право, ты, как обычно, уходишь в 7 и приходишь в 7?
А я за праздник 8 Марта налью немножко себе вина.
Пропала кошка... продулся в карты... порвались джинсы...идёт всё на!   
Твоё присловье твержу рефреном: не верь, не бойся и не проси!
Ну, что случилось? Какого хрена я отпустил тебя!? Я отпустил...
Теперь бы пледом, роскошной шубой, платком пуховым  вокруг тебя.
Восьмёрка-сука ломает судьбы, палит дуплетом, мозги дробя.      
Чего боялся?  Кольца на пальчик?  В кроватке - сына?  Счастливых лет? 
Чему не верил? Глазам собачьим? Улыбке нежной на крик в ответ? 
Стреляет время шальной картечью навылет, в сердце, почти в упор.
Теперь не верю, что время лечит. Не доктор время, а просто - вор! 
Оно не вносит букет мимозы, полынный запах в себе храня,
Весенним утром - пустым, морозным - уже не дарит тебе меня.

Прости, родная, пишу восьмого.
Зовёт соседка, пойду поем.
Я попытаюсь... Быть может, снова
Найду работу, куплю модем.