Pauca verba

                “A drop of ink may make a million think.”
                George Gordon Byron

На этом стуке - гаснут звуки,
Сливаясь с шёпотом дождей
В заброшенном искусстве фуги. -
Огня не любит мир теней!
Пусть пляшут черти буги-вуги
В угарных пепельницах дней,
Я стал умней - и сердца стуки
Отныне посвящу лишь ей.

На этом месте - меркнут песни,
Сокрывшись в шелесте ветвей:
Дорога, ветер без известий,
И звёзды, что страшнее змей
Пускают яд мечтаний-бестий -
Отравлен, Ванька-дуралей!

Могло сложиться и чудней,
Я говорю, в тени созвездий -
Огня не любит мир теней,
И он не ждёт моих претензий...

На этой откровенной ноте -
Апофеоз моих мелодий,
В котором солнечные блики
Пронзают лепестки гвоздики,
А полуночное светило,
Учуяв символизм в чернилах -
Передо мною ставит свечи,
И в сумрачном мерцаньи шепчет:

"Друг, тебе не стать великим, 
Не имея за спиной
Женщины красивой, дикой,
С ослепительной душой!
И тебе не стать великим,
Избегая бурю, бой -
Путь к деяниям великим
Не лежит простой тропой."

Целый мир передо мной...
Я забыл. Но я в нём - странник!
Знатно поседел душой,
Молодой судьбы избранник...
Столько груза за плечами -
Нет, никто здесь не святой:
Все мы слёзы как-то прячем,
И играем роли... Пой!

Жизнь... она - подобна морю,
В миге бури роковой! -
Каждый в ней встречает горе,
Каждый молиться... Порой.
Важно - кто плывёт с тобой,
Когда грозы бьют, шатает,
И корабль, в грозный вой,
Направление теряет...

Что-то названо мечтой...
Тех, кто грезит берегами -
Рифы в щепки разбивают,
С каждой новою волной...
...Всё равно - плывём за снами...

Жизнь - прогулка под ветрами
По туманной мостовой,
Где я громкими стихами
С миром говорил душой!
Вот и всё. На этой гамме -
До свиданья? Точка? Бред.
Лишь одной чудесной даме -
Все чернила моих лет...