Да разве поэт тот, кто с кровью и потом
По часу (и дольше) кропает стихи;
Кто ямбы с хореем терзает по году?
Их строчечки ровны, но очень сухи.
Да разве поэт тот, кто праздное пишет,
Кто пишет о радостном и недурном?
Да разве поэт тот, кем трезвое движет,
Кто душу не правил небесным бинтом?
Вот тут без намеков, без лавров и лиры,
Сама не творец, просто взор с стороны.
А лучшее пишут под острой секирой,
Их авторы пьяны и вечно больны.
Хорошее пишут легко, поневоле
С агатовым дулом у бледного лба.
В их строчках свинцовых больные уколы,
В строфе ядовитой немая мольба...
О поэтах
© Copyright: Ная Цой, 2013
Свидетельство о публикации №113011807215
Свидетельство о публикации №113011807215
Рецензии