Вечерний снег печален и красив.
К лиловому - бело' и косо.
Бумага на столе, курсив
вопроса:
Зачем ему так торопиться?
Зачем здесь эти простыни?
Затем, что улетели птицы
по осени.
Держу в горсти. Из пуха соткан?
Он бел до синевы.
застыли на реке, вросли в печали лодки -
глаза совы.
Но кажутся массивом глыб,
горбатыми китами.
Зачем? А просто стаям рыб
укрыться льдами.
Не холодно, но стынут вены.
В ладони гаснет крик.
Как больно сердце бьётся в стены,
и нем язык.
День миновал и канул в лету,
а снег идёт.
Сейчас и здесь, кому-то, где-то
за шиворот.
Пускай. Быть может к югу степи
подставят языки.
Снег для меня стальные цепи -
оковы на руки.
Я смежу веки - не смотреть.
В лиловом шьёт бело' и косо.
Зима есть маленькая смерть -
стальное в сердце просо.
18.01.2013
Глаза совы
© Copyright: Александр Вайт, 2013
Свидетельство о публикации №113011804661
Свидетельство о публикации №113011804661
Рецензии
Интересная поэзия у Вас. Александр! Цепляет. Мистическая в чём-то, в чём-то натуралистичная и образная! Удач, успехов!
Анатолий Прокофьев 2 11.04.2013 20:46 • Заявить о нарушении
Анатолий Прокофьев 2 11.04.2013 20:46 • Заявить о нарушении
