Это ж, Ёшкарала!

Что за бес мне под рёбра - иди-ка, пиши стихи?!
Это ж,  Ёшкарала,  всю себя наизнанку, наружу!
И опять мне не спать (за какие мои грехи?),
То писаку, то гения в собственном "я" обнаруживать.

Я ж кормлю молоком и раз восемь встаю в ночи.
Мне б дитя уложить и самой - побыстрей к Морфею.
Но стихи  (парадокс!)  -  и врачи, и мои палачи,
Расчленят мозг на рифмы и рифмой его же склеят.

Не пером я царапаю - мыслями душу в кровь,
В сотый раз проживая себя в эпицентре эмоций.
(Осмеют, но я всё же к "кровИ" зарифмую любовь),
Я ж любовь разделяю своими стихами на порции!

Мне бы переболеть стихотворческий свой микроб,
В самый край организма отбросить к едрене-фене!
Я ж, напротив, из сАмой едрени достану, чтоб
Сочинить микрожизнь в пятистишии или катрене.

Это ж как горный воздух, как кофе с утра, как секс...
И без них не умрёшь, но ведь будешь страдать от ломки.
Вот и рифмы мои, как условный ночной рефлекс,
Заползают в нутро вместе с сумраком головоломкой!
___________________________________________

Что за бес мне в ребро - почитай-ка ЕМУ стихи?!
Это ж,  Ёшкарала,  всю себя наизнанку, наружу!
После первой строфы он три раза сказал "апчхи",
После третьей - зевнул, отвернувшись к окну равнодушно.