О, если б...

Нет, если  б  я  тебе  поверить  мог

Тогда, у  скал, в  преддверии  заката,

Где  мы  впервые  встретились  когда-то,

И  где  расстались, выбрав  сто  дорог,

К  одной  лишь  точке – точке   НЕ  возврата.


А  я  тебя  лишь  только  изводил

Своим  смешком, с  присущим  в  нём  сарказмом,

И  торжеством,  граничащим  с  маразмом, 

Все  потому, что  лишь  тебя  любил,

Как  никого  до  этого  ни  разу.


Потом  был  день, и  ночь, и  целый  век,

И  был  другой, в  отличие  от  многих,

Тех, что  во  мгле  встречала  по  дороге,

Но  нелюбимый  близкий  человек, 

Он  был другим, красивым  и  нестрогим.


И  ты  ушла, найдя  другой  приют,

Другие  руки, мысли  и  надежды...

Но  все  ж  ночами  зимними, как  прежде,

Врывалась  в  мой  неприбранный  уют,

Сорвав с  грехов  своих  не   их  одежды.


А  я  опять, вдохнув  тебя, искал

В  разрезе  глаз  ту  искорку, от  коей,

Нет  столько  лет   в  душе   моей   покоя,

И  находил, и  гнал, и  снова  ждал,

Закат  у  скал, где  были  мы  с  тобою.