Единственный из проклятого рода,
Плевал в колодец и не дул на воду,
И никому не верил на Земле.
Он заплатил за батю-полицая...
Не разглядел тогда его лица я
В плацкартной ненасытной полумгле.
Он говорил, не мог остановиться,
И бился голос как слепая птица –
Казалось, что расколется окно.
Он говорил о лагере, о воле,
И я, пацан, объелся этой боли,
И словно бы ударился о дно.
Цедил слова он, бил лещом по краю
Нечистого стола. И, обмирая,
Смотрела злая тётка на него.
Он пиво пил, и нервно цыкал зубом,
И тётке говорил: «Моя голуба...
Не бойся, я разбойник, а не вор!»
Он растворился в городке таёжном,
И все зашевелились осторожно,
Шарахаясь от встречного гудка.
И пили водку, хлеб кромсая ломкий,
И только мама плакала негромко,
И говорила: «Жалко мужика...»
"Севера" целиком: http://www.stihi.ru/2012/12/12/8926
Севера. Плацкартное
© Copyright: Ян Бруштейн, 2013
Свидетельство о публикации №113011811886
Свидетельство о публикации №113011811886
Рецензии
Читаю-перечитываю "Плацкартную книгу" и ловлю себя на том, что больно каждый раз, и боль эта не притупляется. И хочется, чтобы эта книга была в каждом доме как камертон, по которому каждый человек мог бы определить, насколько небезразлична к окружающему миру и современникам его душа.
Спасибо огромное, Ян!
Надежда Бесфамильная 22.03.2018 22:48 • Заявить о нарушении
Спасибо огромное, Ян!
Надежда Бесфамильная 22.03.2018 22:48 • Заявить о нарушении
Боль это друг, болит - значит живой!
Я живу в ежедневной боли многие годы, и ежедневно молюсь, чтобы боль не прекращалась вместе со мной.
Стихи это боль другая, это жизнь обнаженной души.
Ян Бруштейн 23.03.2018 12:17 Заявить о нарушении
Я живу в ежедневной боли многие годы, и ежедневно молюсь, чтобы боль не прекращалась вместе со мной.
Стихи это боль другая, это жизнь обнаженной души.
Ян Бруштейн 23.03.2018 12:17 Заявить о нарушении
На это произведение написано 37 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.