Дорога, вектор мой

Дорога. Хрустят камни под моими кедами.
Нет вокруг людей, ветер делится секретами,

Обдувая мой торс ледяной прохладой,
И облака мне всерьез кажутся сладкой ватой.

Правды горькой наелся, ложью тоже сыт,
Не с кем ещё не спелся и душа моя болит.

Мне нужен Айболит, может встречу по пути его,
Но вокруг нет людей и нет ничего.

Кроме серых зданий и деревьев корявых,
Слышу их шёпот, похожий на ворчанье пьяных.

Я б их, остановился и послушал,
Но уже ночь, а я с утра еще не кушал.

И решил не замарачиваться особа,
Я ведь их не понимаю, я не псих-особа.

Буд-то робот, трачу времени мало для подзарядки.
Но разряжаюсь быстро зато, играя с чувствами в прятки.

Устанавливаю свои порядки, для своего разума.
Для чая воду кипячу, убивая в ней заразу, на!

Окно браузера, не закрываю по неделям, там,
Вместо пера, текстовый редактор дан.

Пишу не обман, в строках нет лжи,
Каждый фэйкер – баран. Слышь, перо положи!

Этажи – это не про моё место рождения.
Покажи, пока жив, свое гнилое мнение.

Я превращаюсь в человека, остальные в животных,
Об этом, мнения выражаю в формулах нотных.

В трапециях, рифмованных… нет, всё же я псих,
Но в рамках условных, зато в стихах я лих!