Когда я пишу

Знаешь, мы, наверное, не такие уж и плохие,
Если нам Богом даровано свыше писать стихи,
Только вот то ли люди к нашим стихам глухие,
То ли мы сами слишком задавлены и тихи.

Мы взываем к ним, торопимся и кричим,
Рьяно так, чтобы было слышно везде и всем,
Не скрывая реальных своих личин,
Поднимаем десятки запретных тем.
Меня многие спрашивают: "Зачем?"

Только это стремление, срывы, припадки не объяснить,
Ты просто садишься и пишешь так, словно это последний стих,
Если бы можно было свободно высказывать все что думаешь, говорить,
То я бы давно уже гнил в психушке, как самый опасный псих,
И поэтому я пишу,
Пишу так, будто сердце вкладываю в слова,
Будто нити души сплетаю с буквами в стихотворное кружево,
Не молчи, прошу не молчи, тебя
Так не хватает, Бог, ты нужен, ты очень нужен мне...

Ты уходишь, и в окнах моих стремительно гаснет свет,
Вдохновение стынет в кружке зеленым чаем,
Я продолжаю рвать себя в клочья, даже когда тебя рядом нет,
Но, как ни стараюсь, писать без тебя не получается.

Я отдам тебе все.
Что захочешь? Тело, голову, сердце, сегмент души?
Твой сарказм отточен, и ты хохочешь,
Так
Что что-то внутри меня, как осиновый лист, дрожит.
Я пытаюсь встать, я пытаюсь все это в себе душить,
Только ты упрям, неприступен и нерушим...

Я б отдал тебе все, если б это в себе имел,
Только тело юно, а внутри меня скоро до края заполнит слог,
Ты хотел, да, я знаю, ты сильно меня хотел,
Но не сможешь забрать все то, что я сохранить не смог.

С меня нечего взять, слышишь, у меня есть только мои стихи,
Из-за них я кажусь всем избитым чудным шутом,
Только, Господи, объясни за какие мои грехи,
Я вынужден пропускать свою душу сквозь решето.

Объясни, почему, крича, я не докричусь,
Почему люди слепнут мгновенно, смотря на свет,
Почему мы не ценим самых глубоких чувств,
Надевая маски, как будто их вовсе нет.
Объясни мне, коль сможешь - то выйди, спустись с небес,
Коль не страшно, пиши меня самым дурацким слогом,
Ты учил меня рифмам, небрежно плевавшись - "бес",
Но когда я пишу, я себя ощущаю богом...