Как плебей, ошалевший от денег,
Этот город творит море зла,
В нем нет солнца... Зато много снега,
Души спрятаны, чувства - зола...
Все в погоне. За властью. За славой.
Или просто за хлеба куском.
Этот город не жалует слабых...
Даже тех для кого это - ДОМ...
В этом царстве живут и страдают,
Или пляшут, на чьих-то костях,
Упиваются в дым, забывая,
Что мы все здесь на время, в гостях.
И великое множество храмов,
Среди мерзости этой стоят,
Купола подперев небесами,
День и ночь о спасении молят...
Может быть потому этот город,
До сих пор не рассыпался в прах,
Что здесь есть те, кто в Господа верит
И в сердцах еще жив божий страх.
О Москве...
© Copyright: Михаил Слащёв, 2013
Свидетельство о публикации №113011810434
Свидетельство о публикации №113011810434
Рецензии