вечному поэту

Она хорошая взрослая девочка. я-
Что-то между ребенком
И недоделанной Бритни Спирс
Душа заблудилась в тумане. аж
не видно и вытянутой руки

Она королева. И нет, не в жизни
В его руках…  я в обнимку с компом
Посвящаю стихи тому кто не слышит Как я
вслух их читаю с единственным другом-котом

А она та самая, если смотреть поверхностно
А в глуби так вообще идеальный сюжет
Я из тех, кто не просто совсем не востребована
А скорее девченка восьми-двенадцати лет

Но главное что тревожит, не ваши ансабли
Не ваши французский «амор» или русское «мы»
А то что она управляет твоими стихами
И селится в душу, имея свои ключи

И будет кидться подушками если плохо
Над теми кто вне до истерики, там смеясь,
Заметит такое количество в комнате окон
Что шторы от радости вместе хохочут. Она
В обнимку с плюшевым сердцем будет слоняться
Из комнаты в кухню, пока ей не надоест
Она, твой известный сожитель со вкусом счастья,
Руками любовь из макдонольса жадно ест

а та, кто бродит под окнами рядом с домом
а та кто бросается резко из холода в жар
есть я, незаконченная идиома
ребенок в душе и девчушечка на словах.