Такая сказка...

Она уже давно не смотрит в лица
По улицам снующих пешеходов,
А дома ждут отдельная темница
И хлам в утробах мебельных уродов.
На столике - два стареньких журнала,
На кухне - в тонких трещинах посуда,
Но этого всего не так уж мало,
Чтоб взять и отказаться верить в чудо.

Он много лет не ездит в электричке,
Невольник казино и ресторанов,
И, сам не замечая, по привычке
Не вынимает руки из карманов.
Лишь головой кивнёт, да скривит губы,
Не глядя на протянутую руку,
И чьи-то неприкаянные судьбы
В нём пробуждают то мигрень, то скуку.

Но, раз в году, он достаёт из сейфа
Уже почти-что выцветшее фото,
И в чёрством сердце проклятого эльфа,
В одно мгновенье, происходит что-то.
Он не спеша настраивает скрипку,
Сдувает пыль с поблёкшей партитуры,
И вызывают у него улыбку
В камине запылавшие купюры.

А в этот миг, в обыкновенном доме,
В какой квартире - уж давно забыл я,
У женщины, живущей словно в коме,
Плоть разрывая, прорастают крылья.
И до утра, пока не вспыхнет солнце
И буйная опять не станет кроткой,
Мелькают тени в крохотном оконце,
Зашторенном ажурною решёткой.