не из стихов

Знаешь, я давно тебе не писала... Никогда тебе не писала... Просто, знаешь, Земля стала абсолютно пустой без тебя.
И рассказывать, знаешь, нечего, потому что рассказывать некому... Просто, все, что проходит - мимо, мимо меня идет.
Так бывает, что, вроде надо бы перестать бояться последствий, трус - никогда не живет вовсе, но и я, тоже, не из смелых.
Знаешь, у тебя бы все получилось, у меня бы все получилось, просто, это уже случилось, у тебя - но не у меня.
Я скучаю, но мне не хватит слов, даже крика теперь не хватит, я твержу:" сколько можно, хватит!" Но не слышат меня... Пусть.
Слезы кончились, и теперь, если мне соринка в глаз попадает, то она болит очень сильно, доставать ее тоже трудно.
Мой день теперь не расписан, а просто в память загружен. На завтрак я ем ужин, на ужин остатки обеда. Вечером - телевизор, ничего не вижу плохого... Лишь на каналах вечно дурное, но отвлекает, видно...
А у нас идет спил деревьев, во дворе сидели старушки, собака лает на двери, я распутываю наушники.
Еще немного - и точка. Душа у меня ослабела. Кто-то кому-то нужен, помнишь? А я все забыла, верно...
Мне страшно тебя забыть. Проснуться однажды утром - и больше не помнить. Сначала я думала:"можно...нужно..." Но разве всю жизнь забудешь? Разве всю жизнь забывают? Разве на ветер бросают сердце с криком:" оно мне не нужно!" ?
Конечно же, нет. Ты знаешь. Ты все абсолютно знаешь. Вот только не снишься вовсе... Наверное, не скучаешь.
А я продолжаю вместе со всеми своими мыслями и шумом от криков соседий плакать или истерить. Домой прихожу - плачу, утром встаю - плачу. Я не истребляю вовсе удачу, нет, я плачу за удачу.
А вовсе не важно то, что снег следы заметает. Снег ничего не значит, чтобы не говорили.
Наверно, пора заканчивать. Я не напишу тебе больше. Ни единой слезы из глаз, больше. Спилили любимую нашу осину. Точка и точка.