Тихой слезой по щеке,
да к губам,
твои чувства
бегут к пустоте
мрачных комнат.
Мороз рисует
портрет на стекле,
словно образ,
священный в эскизе -
превосходство плавных
изгибов уходящих по линии
вниз, там вздымается грудь,
и сердце печально.
Душа плавится и что-то
горит, будто бы воск
превращается в жемчуг,
всё в один миг,
всё совсем не случайно.
При свечах ты кажешься
спокойной, внешне,
лишь отраженья
пляшут в угольных глазах,
но внутри скребётся
бес,
как пёс бесчинный,
перегрызая поводок,
он прошибает стены;
о прошлом не скорбя
бес возвещает
о свободе ревом
на заиндевелый
горизонт.
------------------------------------------------
В метель, в неистовую стужу,
хрупкая бежит тоска,
и ты, босая, вслед за
ней, в шаль укутываясь
как в спасенье,
бредёшь, родная,
в свете северных
ночей, молчишь,
роняя жемчуг
на сугробы.
Бес странствий
© Copyright: Марк Айдахо, 2013
Свидетельство о публикации №113011700670
Свидетельство о публикации №113011700670
Рецензии