Застыло безвременье и наливает
В стакан контрафактный вискарь,
А небо туманом по взгляду стекает
И что-то себя уже жаль.
Рождались для славы, живем, как в навозе -
И дальше дорога пуста –
Стихи обращаются в сжатую прозу,
А время в бесплодье песка.
Назад – перепаханы нежные дали
Плугами надежд и любви.
Там срезало кромкой оточенной стали
Усталые корни травы.
Иллюзии, морок, размытые тени
Во вздохе минувшего дня
И грязный туман, как опавшая пена
Опять принимает меня.
Пойду… Сожаленье - никак не причина
Глотать контрафакты потерь,
Ведь, там впереди, неба краешек синий,
Зовет, как натянутый нерв…
Морок
© Copyright: Дмитрий Клименко 3, 2013
Свидетельство о публикации №113011706655
Свидетельство о публикации №113011706655
Рецензии