Прости, Творец

 О, Мирозданье!  Кто же твой Творец?
Как бы хотелось быть мне математиком и астрономом
Чтоб понимать движенье звезд, планет и тел небесных!
И как из плазмы, что вакуум зовется и пустота,
Рождаются частицы.
А в черных дырах, кои мы не видим,
Антиматерия материю рождает...иль поглощает?
И почему во всей Вселенной
Материи процентов тридцать ученые мужи находят,
Где же остальное?
И как законы Мироздания влияют на людей?
Кто их закрыл от нас и почему?
И почему столь бренен человек?
Ведь даже в свой короткий век болеет и страдает.
Кому нужны энергии борьбы, неудовольствия и гнева,
Кто их берет у нас, питаясь ими ...?


О, Мироздание, славен твой Творец,
Что дал нам голову и мысли,
И мы стишки кропаем, когда не спится -
Чем не развлеченье?
Хвала Творцу, что есть и стихоплеты -
Не всем ходить на бойню, на войну.
Прости, Творец, иронию мою.
Но не зависит то от нас.
А может быть, зависит?

Творец создал нам дом: в нем твердь и воздух,
И моря и реки, есть Солнце и леса... - живите, дети!
Дети жить не хоЧут!
Они портянки крутят в лапти и берут багры
Идти на бой за гору дальнюю.
А с кем? Чай там живут не люди?
Да люди - только в юбках ходят, а мы в портках.
Столетия проходят, дети все портянки крутят - теперь уж в сапоги.
Ну чудеса! Закон недавно вышел: портянки отменить!
Забыть про них, нет имени такого.*
А как же войны? Их теперь не будет?
Для войн теперешних портянки не нужны.

Да что там войны!
Вы видели глаза детей из Африки,
Откуда к нам бананы возят?
А их тела?
Нет, тел там нету, только кости, обтянутые кожей
С громадным животом с циррозом печени от голода и хвори.
И их глаза, 
Облепленные мухами и гноем - на пол-лица,
Коль эти косточки лицом зовутся.
В них страх и боль вселенская, страданья умиранья,
А дальше - отрешенность.
Зачем они родились, чтобы умирать в страданьях?
Бог дал, Бог взял?
Нет, это люди так решили, что в Африке народу много.
Гуманитарной помощи везут десятилетья,
А дети еще больше умирают - вода отравлена, отравлена земля,
Вакцины делают.
           Какие?
              Не для жизни.
Эксперименты ставят, как на крысах,
Придумывая новые болезни,
Испытывая страшные лекарства,
Которые незримо убивают живущих и того, кто не родился.

Но тесен мир и нет далеких точек
Но кружится Земля и от болезней
Не только черный, но и белый умирает               

О, род людской, мы это заслужили
Преступной алчностью,
Преступным безразличием
И проститутством жалким,
Трусливым и потливым проститутством.
Возможно, мы достойны нашей смерти,
Но не планета и не звери
Они к злодейству не причастны!               

            
          
О Бог Всевышний, о душа живых!
Так быть или не быть - вопрос сакраментальный.
Тысячелетья  нет на него ответа.
Прости, Творец, я даже не пылинка в громаде Дома твоего.
Прости, Творец, но как бы мне хотелось быть астрономом,
Чтобы понять хоть малость
Мирозданья твоего устройство!
А может, быть не нужно астрономом?
Прости, Творец,
        Прости, Творец,
                Прости!

                17 января 2013 г.



*приказ министра обороны Шойгу