Без четверти
Нету сил время сдвинуть с покоя
Тусклый свет фонарей отразился глазах
Снова боль, как всегда под рукою
Пара скомканных мыслей блуждает средь снов
На запястьях рисунки отметин
Загоняя себя в рамки проклятых слов
Забывается радость от смерти
Тихий шелест пера по истертой строке
Нету сил и опять нет надежды
Тает кровь собираясь на стылом клинке
Чтобы все оставалось как прежде
Этот путь, будь он проклят, всегда за чертой
Только пара шагов за обрывом
Кто сказал что поэт - это серый святой
Если стих - только боль от надрыва
Без четверти полночь, мир двоится в зрачках
Тает каплями крови по венам
Рвется жизнь, разбивая себя в зеркалах
Чтоб душа оставалась нетленной
Свидетельство о публикации №113011704950