И колкие ветки на крёстном ветру...

*  *  *



Альтист ли Данилов, Бахыт ли Кенжеев -
пройду и рукой на ходу помашу.
И глядя мне вслед, постовой Кривошеев
легко дососёт полбутылки "жу-жу".
И что-то Безруков вкопает под шпалы -
тротил ли подложит под царство чудес?
Над правдой погоста молчит, ёлы-палы,
ни слова не помнящий смешанный лес.
Живится размолом костей древесина,
проснувшись, трепещет всей грудью листок.
Мычит у колхозной кормушки скотина,
но ввысь на орбиту стартует "Восток".
В нём радостно лыбится Юрий Гагарин,
которому, гжатскоиу, всё ни по чём,

поскольку он сам по себе лучезарен,
зачат Ильичом и подписан Хрущом...
Но кто это по бездорожью генсеков,
по глине, по снегу, не зря, неспроста,
спешит отыскать посреди человеков
Андрея Платонова - в шрамах Христа?
Да сказано будет. Да кровью омыто.
Да сердцем исторгнуто в стужу пустот.
А время, содравшее шкуру, как мыто,
с тебя, предпогибельный звук сбережёт.
И даст утешенье в простой теореме:
полюбишь свежей из-под глин на юру -
и скрипы корней, и летучее семя,
и колкие ветки на крёстном ветру...