Стихи, навеянные творчеством Е. Лесина. Часть 6

Ссылки - на первоисточники.


http://elesin.livejournal.com/1129839.html


Мы долго плыли и искали
Мир и величие земли.
Подобный поиск - не тоска ли?
Теперь сидим вот на мели.

Совсем как витязь на распутье.
Одни. Хоть в чём-то повезло.
Не окружают нас ни Путин,
Ни Абрамович, ни Грызлов.

Что странно лишь на первый взгляд, но
Ничуть не странно на второй:
Нам их отсутствие понятно -
У них и мир не наш порой.

Мы со времён вполне былинных
Искали тут и даже там
Мир и величие земли, нах,
Но находили только дам.


http://elesin.livejournal.com/1130297.html


Мороз и солнце, но без транспорантов,
И вот, не избегая идиом,
Под звон кремлёвских призрачных курантов
Мы в морг идём - мы все туда идём.

У каждого свой повод для веселья,
Когда, допустим, тёща умерла,
И летом оседлал бы карусель я,
Но можно и зимой пить из горла.


http://elesin.livejournal.com/1130743.html


Говорят, что в Пушкина стреляли.
Пидарасы и не... помолчим.
Только он их первый замочил.
За него боялись мы не зря ли?

Оборотни в форменных погонах,
Вольтерьянцы в глубине души.
Правда, поздравлять из не спеши -
Пушкин тоже парень был не промах.

Пушкина убили ледорубом.
Лермонтова тоже, но потом.
Мощи обвязали их бинтом,
Только получилось как-то грубо.

Киллер этот нанят был госдепом
Или даже хуже - ЦРУ.
Пушкин, ты дошёл до точки ру.
Голосуй за Пушкина! Посмертно.


http://elesin.livejournal.com/1131252.html


Собака лает, ветер носит,
А караван ушёл в сарай.
Хозяин кинул, но не кости.
Неясно, ад здесь или рай.

Видна тоска. Будь я Некрасов,
Сказал бы Музе: вот, смотри.
А так - всё это мимо кассы,
Держу тоску в себе, внутри.


http://elesin.livejournal.com/1131429.html


Стишки писали декабристы,
А в январе и феврале -
Экономисты и юристы,
В Неве, в селе, навеселе.

Писали все, писали рьяно,
Писали сутки напролёт.
Одни стрелялись из Нагана,
Другие падали в пролёт.

А большинство – под юбки дамам
Пытались радостно залезть,
Однако им мешал шлагбаум,
Не помогала даже лесть.

Они писали, но устали.
Купили, скинувшись, айпод.
Одни стоят на пьедестале,
Другие – под.

Писали гномы, эльфы, тролли,
Писали гоблины и др.,
Жуя, допустим, профитроли,
Читая "Вий" и "Мойдодыр".

Теперь и барышни попроще -
Короче юбки, выше нос.
Дают в лесу, тайге и роще,
Страдая часто от заноз.

И половой вопрос закрыли
На ужин, завтрак и обед,
А значит, прыщики на рыле
Не причиняют больше бед.

Отныне в ямбе и хорее
Увековечены понос,
Финансы, космос, мачты, реи,
Хламидиоз.

Дед горд от этого и весел,
Украсив им свой простатит,
И если тот уйдёт из чресел,
Себе он это не простит.

А внучка деда почетает
И тоже хочет быть, как он.
Она настойчиво читает
Его пурги нелепый гон.

И тоже пишет. Бредни эти
Уже не спрячешь за засов,
И их притащат нам соц.сети
Среди привычных мертвецов.

Поэты пишут, но при этом
Не митингуют по горам.
Ну как не стыдно быть поэтом?!
Ведь стыд и срам!