Глава III. Последняя битва

Здесь тысячи гиблых врагов,
Здесь сотни убитых детей! –
Воин кричит, проклиная Богов,
Не считая при этом смертей.

Ему все равно кого он убил:
Мать, дочь, сына или отца,
Никто пощады из них не просил…
Окровавлен клинок и кровью старца.

Живых осталась лишь кучка солдат,
Но те, не падая духом, не ждали наград.
И не собирались они никого умолять,
Они семьи свои защищая, насмерть готовы стоять.

– Ну, давайте, чего вы стоите?
Ха, не бойтесь, идите ко мне,
Ну же, смерти не ждите,
Как трусы, не умрите во сне!

Чего вы стоите? Не умру я сегодня,
Не надейтесь на быструю смерть!
Умрите, ведь вы мне не родня.
Идите и сдвиньте могучую твердь!
 
Никто из солдат не отступив ни на шаг,
Стояли и ждали пока не понял их враг –
Это то, чего он ни в жизни, ни в мыслях не ждал.
Он умер давно и давно проиграл.

В ту первую битву – внутри него самого,
Он утратил кусочек души,
Навеки оставив себя одного
В тихой, злобной духовной глуши.

Поняв свою злую судьбу,
Опустился на колени Воин,
Прокричав миру всему:
– Более я жить не достоин!

Достав из ножен короткий клинок,
Проткнул себе шею
И уснул, наконец, без тревог,
Осознав судьбы идею.