память

Память она такая,в ней не нажать делит.
Вроде бы и проходит,а все равно болит.
Подсохнет и,вроде,затянется,нам бы её сковырнуть.
Не нравится? Да,не нравится,глаза ртуть.
Опять заживлять вином,никотином..
Под утро стихом,нереальным,длинным.
Во сне не дёргаться,молить,чтоб остыло,
Сердце,в котором память живёт постыло.
И ведь прекрасно знается,что не те...
Да и конечно одни все в Коломне иль Воркуте,
Да только увидишь и знаешь,что быть беде.
Но сразу взбухают крылья и бабочки в животе.
И вроде бы сама знаешь-вовсе нужный спазм
И даже уже не восторг,а больше сарказм..
И все равно как писали... Кино,вино...
И конечно же понимаешь,нет не оно.
А организм работает одной лишь банальной химией,
Разум строит нереальные сюжета линии.
А кончится снова все той же коркой.
На свою глупость пенять давно без толку.
Главное не на сквозь и без гноя.
Чтоб не мучить себя вопросом:теперь кто я?