Култук

Ивану Павловичу Петеру

Красное солнце на белом пароме
смылось из тёмных зеркал.
Шатко... и шведка не светится хромом,
чувствуя злой перевал.
Вьюгой гонимые в бешеной давке
тысячи снежных гадюк
жалят колёса твоей скандинавки,
злясь на холодный Култук.
Тающий месяц уж больно неласков,
выцвел, что плешь богары,
встречные фуры мигают с опаской,
съехав со скользкой горы.
Три поворота - слепых, неуклюжих,
хуже чем тёщин язык!
Сколько дорог ты за жизнь отутюжил
в гонках на милость звезды!

Жизнь дальнобойная - лента по кругу
сжатая в двух плоскостях.
Вспомнился небом приплюснутый угол -
вольная степь нараспах:
улица Мира, тринадцатый номер,
море петуний и роз...
красный фонарь Амстердама, Ганновер,
батя и сельский погост,
пыль Кулунды на зубах до оскомы,
въевшийся в разум мазут...
вырванный клок из души по-живому,
мёрзлых цилиндров уют.
Встал бы, но SCANIA вспыхнула хромом,
память вернув на подъём,
сотовый соня отметился скромно
весточкой:"Любим и ждём!".

2013