Мы скоро растаем в эфире,
Что здесь называют – умрем,
И в этом физическом мире
Останемся только стихом.
Его прочитают потомки
И может быть, в чем-то поймут,
В нем сердце пульсирует громко,
Любви там запутанный путь.
Они ведь такие же люди,
А грусть не бывает иной.
Такое же слово в них: любит,
И так же тревожит: родной!
Быть может, там спят вечерами
Иль чуть холоднее весна,
Но в душу большими глазами
Все так же взирает она.
Это неизменно
© Copyright: Владимир Мирошник, 2013
Свидетельство о публикации №113011608025
Свидетельство о публикации №113011608025
Рецензии