Полночь в Париже не темное время,
Светятся окна отелей и вилл,
Там оживает особое племя,
Тех кто совсем никого не любил.
Выйдешь под небо,
Несешь себя плавно.
Скорость не выше ста двадцати.
Но а вокруг все покажется странным.
Тот кто не любит, тот не простит.
Можешь просить, умолять о прощении ,
Только сегодня тебя не простят
И остается одно лишь решение,
Вытащить дуру и начать шмалять.
Нет тут мишеней
в твоем понимании,
Прямо по курсу твоя голова,
В рот положи пистолет - со старанием,
Плавно нажми и забудь все слова.
Это же выход, не стоит печалится,
Значит так ему суждено.
Кто то еще к этим мыслям склоняется?
Лучше травись ,
Эстетичней оно.
Суицид
© Copyright: Илья Бызыкчи, 2013
Свидетельство о публикации №113011607051
Свидетельство о публикации №113011607051
Рецензии