В мартобре, где-то в числах дцатых, я говорил:
«До свиданья, Ваш искренне, многие лета, чао!»,
Уходил. Только черт мои лица снимает с вил –
Те, которые враг мой рубил с плеча, а
Я считал континенты, взмывая наверх, к звезде,
И Бетховена слушал сонаты, прощаясь с тобой:
Ведь недаром играют четырнадцатую везде,
В лунном голосе Бродского слышится мне гобой.
Путь неблизок – на дне, вернее сказать, на днях
(Стоит только дойти до ручки забытой двери),
В полушаге от неба пойму вдруг: "дела-то швах",
Понимать - это мало. Надо ещё поверить.
Надо тыкать звезде нескромно звучащим "мы",
Надо в бездну лететь, без надежды забраться выше.
Средь морей - без конца и без края - манящей тьмы
Есть нигде - мне оттуда с любовью пишут.
Ad astra подражение
© Copyright: Паша Асеев, 2013
Свидетельство о публикации №113011605736
Свидетельство о публикации №113011605736
Рецензии