Голицино - Покровское

                Ещё вчера, казалось, крепнут силы,
                хотелось по лыжне бежать всё дальше,
                чтоб длить лесную сказку бесконечно,
                иль выйти на простор и замереть
                от белого сиянья дали,
                боли
                неповторимого земного счастья...

                Но -
                непредсказуема судьба, увы!
                Озноб... Не гнётся шея... Боли в горле...
                И целый день - леченье сном, в постели.
                И день второй отпущено без лыж...
                Но пешим ходом,
                случаем,
                мой путь
                меж дачами Покровского привёл
                к извилистой овражистой тропинке
                через ручей...
                и в гору...
                На горе
                желтеет дом с дымящею трубой,
                читаю надпись: "Банный переулок".
                За переулком
                сквер и остов клуба,
                точней -
                развалины былой идеи,
                финансовой поддержки не нашедшей
                у местной власти девяностых лет
                и по кирпичику разобранной народом.
                А краем пруда,
                далее за сквер -
                к именью рода Герцена дорога,
                сказать вернее -
                к брошенным останкам
                его восстановленья - воскресенья
                Советами для памяти людской..,
                ибо сегодня - время расхищенья.

                Как грустно и бело на белом свете!

                Я шла от дома... Лёгкая метель
                мела мне ноги... Заметала мостик
                и тропку вдоль оврага среди елей...
                День - как пастели Вейсберга "на белом"...
                Снежок пылит, истаивая в дымке,
                холмам открыты дали...
                Час покоя
                деревьев,
                и оврагов,
                и снегов...
                Всё это вспоминаю, тупо глядя
                в окно из номера приюта моего.
                За рамою пушистая синица
                выщипывает в щелях клочья ваты,
                с добычей деловито улетает
                в заботах о гнезде...
                Я всё смотрю...
                В окне
                две сросшихся сосны,
                что у подножия - одним стволом,
                а к небу разошлись,
                подняв крыла, как птицы,
                и вытянутой галочкой застыли...

                Как долог день с собой наедине...