Ане

Стыдливо сжавшись в углу дивана
В углу гостиницы "Адмирал",
Я тихо вою. Прости мне, Анна!
Я трое суток уже не спал!
Листая перлы великих предков
И погрузясь в гениальность строк,
Я ничего написать не смог.
Их рифмы метки, мои же - редки;
Блистает пышностию их слог,
В сравненьи с которою мой - объедки!
Я понял: труд мой уходит втуне,
И быть пиитом я не готов.
Не лучшая мысль в ночь накануне,
Но: я не умею писать стихов.
Из монологов безумных женщин
И иллюстраций состряпать стих?
Моих страданий путь бесконечен!
Зачем же я - не один из них?

Теперь, отставив это кокетство
И отведя от груди кинжал,
Желаю: отринувши домоседство
И с ним сопряженное самоедство
И всякое прочее людоедство
(Что не касается буквоедства,
Заметь), умей сочетать сумасбродство
И прочее баловство с усердством
Во всем, что касается деловодства.
Досужество не превращай в тунеядство,
А дружество - в многомужество - о!
Не слушай этого стихоплетства!
Не то юродство, не то уродство.
И чтобы в тихих омутах детства
Никто твоей облик не искажал.

16.01.13.