Век менялся, пестуя привычку
Жить под гул хмельного кабака,
Где талант, подобно мокрой спичке,
Искрами стрелял от сквозняка.
От любви, взлелеянной к Отчизне,
Всякий раз вставая на дыбы,
Пьянствовал как парубок на тризне
У крестьянской сожженной избы.
Рвал души нательную рубаху,
Бога то молил, то проклинал…
И листов белеющую плаху
Кровью и чернилами пятнал.
Дело не в тоске и не в мороке –
Жизнь кружилась карточной игрой…
И поэту собственные строки
Горло туго стиснули петлёй.
15.01.2013
Сергею Есенину
© Copyright: Борис Требин, 2013
Свидетельство о публикации №113011601206
Свидетельство о публикации №113011601206
Рецензии