Писать стихи - это выходит совсем не мое,
а ты продолжай, у тебя ведь действительно все получается.
Опять по крупицам, все то, собираю твое,
что прошлым/забытым теперь называется.
Вот скажи, ты и правда любила его?
Каждую клеточку, пальчик, ресницу.
Все твои прозы, слова/стихи для него?
Целуя его то в висок, то в ключицу.
А утром, проснувшись едва, вдохнуть его запах,
да, тот, несравненный, достойный наверно всего.
Бежать, несмотря ни на что, делать завтрак,
в глазах - странный блеск, на теле - рубашка его.
Так, где же, скажи, твои крики и слезы?
Что, так ненавистно тебе проливать.
Кому теперь даришь стихи свои, мысли и прозы?
Ты говорила: "ЛЮБЛЮ"
Зачем было врать?
Зачем было врать?
© Copyright: Милая Ая, 2013
Свидетельство о публикации №113011611580
Свидетельство о публикации №113011611580
Рецензии