Творческий кризис

Наступает день недели,час,
Когда что-то ёкает-раз.
И ты уже не владеешь собой,
Ты-падший воин,а твоя тень-герой.
Понимаешь,что из тебя не выйдет
Ни задрипанного стишка,ни строчки,
Ни запятой,ни кавычки,ни точки,
Ни заезженной рифмы,не умного слова.
Спрашиваешь у неба "Что совершила такого?!"
Творческий кризис?Так это называется?
Когда в тебе что-то гнется,скрипит,ломается.
Сдавливает горло и еле дышишь,
Перед глазами-пятна и ничего не слышишь.

Падаешь на пол,кричишь что есть силы:
"Господи,за что я это заслужила?!
За какие-такие грехи
Ты послал мне эти чертовы стихи?!"
Я без них-никто,ноль,ваккум и пустота.
Я без них уже не живу,я без них не та.
И вот проходит еле-видная грань.
Если больше не пишешь,так умирай.
И умру,и не жалко,и пусть так будет!
Пусть кто-то вспомнит,всплакнет,забудет.
Писать стихи-это хорошо,я знаю.
Но почувствовали бы хоть раз,что я ощущаю.
Я люблю их,правда,очень сильно люблю!
И не простят они мне,если погублю.
Вот тогда поднимаюсь с колен,бодро шествую к столу,
Беру ручку и пишу,пишу и пишу.
Я смеюсь,улыбаюсь,вздыхаю:
"Все,любимые,я снова с вами..."